Acción de Gracia

Siempre me pareció linda la idea de ese dios relojero que nos va poniendo en hora el mundo... Pero más linda y más cierta es la de múltiples --aunque preciosamente escasos-- demiurgos secretos, concretos y temporales. Unos cuantos pocos que pacientemente se ocupan de templar la espiral de nuestra existencia, que sin apuro y sin demora van poniendo a punto el complejo mecanismo de incertidumbres que sostiene nuestro aliento.
Son deidades no exentas de imperfecciones, algunas de las cuales se llaman coraje, y otras ironía. Se los suele presentar con algún apodo equívoco, que oculta su cabal identidad bajo la más familiar de las cercanías.
Con la elegancia de los astros, someten sus días y sus años al diente implacable de los engranajes. Con la sabiduría del viento entre las piedras, habitan y expanden los luminosos vacíos del mecanismo. Con su feliz sacrificio cotidiano desmienten mártires y banderas. Enseñan la indispensable rebeldía, la oculta firmeza de la dicha. Limpian el aire que nos envuelve y reciclan penas en versos futuros que algún día creeremos inventar. Esquivan la notoriedad y toda otra forma de bajeza; pero no para ganarse el cielo, sino para regalarnos el horizonte presente, la infinita posibilidad de la risa y el afecto.
Cuando intentamos hablar de ellos, las palabras toman la forma de la fábula, acaso por pudor, o quizá por sincero afán de exactitud. Las palabras, que también son sabias, se resisten a entregarlos por completo, y así los pintan como son, como se muestran y como se esconden.
Siempre es difícil escribir sobre cualquiera de estos técnicos secretos de la alegría, aun cuando nos haya sido dada la dicha de conocer a alguno. Por eso se me hace casi imposible escribir sobre mi padre, que tengo tan lejos y tan cerca como todo futuro amanecer, que insiste en protegerme desde lo más íntimo de la distancia. Por eso me veo obligado a pedir disculpas a quienes lean esta líneas sin conocerlo; pero también (y sobre todo) a quienes, conociéndolo, sientan --con razón-- que mis torpes esfuerzos no llegan a hacerle justicia.

Gut Feeling (Revelaciones y Diagnósticos)

Por obra de algún oscuro mecanismo (fisiológico, según sus propios cálculos) el tipo suele encontrarse despreciando activamente a todo tipo de profeta. Los síntomas van desde la náusea leve hasta algo bastante cercano a la catatonia (pasando por la molesta compulsión de vomitar pretenciosas declaraciones).
Como aún no ha encontrado un método para oponerse a las propias tripas, lo inquieta bastante el pequeño detalle de que son precisamente esos síntomas los que -a grandes rasgos- distinguen a los profetas de todas las épocas y geografías.

Con razón estos tipos nunca tuvieron sindicato (ni obra social)...

Derrotas oníricas (y otras pruebas irrefutables)

Algunas temporadas el tipo se pone un tanto socrático y le da por soñar en formato diálogo. Cuando despierta cree recordar conversaciones mucho más estimulantes que las que suele imponerle la monótona vigilia. Pero como insiste en  soñar interlocutores que lo superan ampliamente en lucidez y elocuencia, el amanecer suele tener el gusto de alguna profunda y merecida humillación.

Los idiotas de la Tierra

Los idiotas de la tierra se cuentan fácil: yo, y después varios millones.

Ontología I

El tipo le viene dando vueltas desde hace rato. Probó la angustia, la crítica, la embriaguez y hasta esa otra embriaguez que algunos llaman fe. Casi no ha hecho otra cosa en su vida que hacer el intento; pero no, no hay caso.

No se ha podido convencer de que en este mundo haya otra cosa que esos fulgores inestables que lo visitan desde su infancia, o tal vez desde antes.
Hay el sol de otoño y ese color inverosímil que acaricia cual puñal inesperado. Hay la música incomprensible e implacable. Hay caricias perdidas y esos llantos secos, indispensables y nunca dispensados. Hay la aspereza despótica y libertaria de la cifra: el signo que castiga desde lejos. Hay las distancias que crecen al desaparecer. Hay los nombres públicos y secretos, y hay también todas las cosas que se resisten a ser llamadas "cosas".
Hay la alegría incontrastable de la sonrisa imbécil y la terca potencia de la rutina. Hay el vértigo que tanto se parece a la quietud. Hay la insensata tenacidad de la incoherencia.
Hay la multiplicidad que no es más ni menos que eso, y que nunca lo es del todo.
Hay la emoción imprecisa que lo empuja escribir lo ilegible, a leer lo que no hay en libros que no existen.
Hay los plagios ilustres y la sinceridad innecesaria: hay por ejemplo este post, que es las dos cosas sin ser ninguna.
Todo lo cual no sería siquiera digno de mencionar; si no fuera porque también, y sobre todo, hay la impúdica arbitrariedad de las enumeraciones.

23-04-09

Magnum Opus (breve extracto)

La distinción entre ‘invención’ y ‘descubrimiento’ es en todo caso, contextual, y casi siempre irrelevante...
Me parece asombroso que esta sencilla verdad (y su negación) siga dando lugar a tantos desvelos.

Aunque, después de todo, ¿quién me manda a andar asombrándome de estas trivialidades?

IT Lord (Alabados Seamos)

Dios se levanta alrededor de las cinco y media. No descerraja truenos ni derrumba montañas cuando se golpea el pie contra el armario ni cuando se le derrama el café; putea bajito y con ganas, pero sin rencor --con el tiempo aprendió a llevarse bien consigo mismo--.
Llega a la oficina con tiempo para revisar algunos titulares y olvidarlos completamente antes de ponerse a trabajar. Una vez en su escritorio, que no es más grande ni más chico que cualquier otro, se dedica a hacer lo de siempre. Y lo de siempre viene siendo inventar, mentir con gracia y convicción, con paciencia y sin apuro. No se le ocurre que pueda haber alguien que no entienda el chiste, que no extraiga la valiosa moraleja, que no se emocione hasta las lágrimas. Le resulta del todo inconcebible que haya quien inopinadamente comience a pedir explicaciones.
No le son ajenas las sofisticaciones formales, las extensas topografías de coraje, coincidencias y descuidos que forman la opaca trama de los mortales llantos y los mortales sudores. Aunque, en el fondo, el Tipo sabe que su oficio está en los detalles. Se reconoce en esas calles que ya no existen, en los relojeros y los sastres que las animaron sin estridencias. Si pudiera, estaría orgulloso del minucioso claroscuro de maravillas que su celestial obstinación se empeña en poner a punto.
Algún día va a encontrar la forma de suprimir los superfluos adjetivos y algún que otro adverbio; por el momento, se resigna sencillamente a ir ampliando de a poco el ríspido y cacofónico inventario, apresurado y un tanto incoherente, para el cual --aceptémoslo-- no le falta talento.

Dios es un blogger sin estilo pero con empecinada constancia. Como tantos otros bloggers, tiene sus fanáticos, sus detractores y sus críticos. Él también, como tantos otros (de nosotros), tiene problemas para probar que existe más allá de sus posts. Él también es una posibilidad feliz. Y, a veces, nos hace recordar que --a veces-- también nosotros somos posibilidades felices.
Y que a veces hay alguien detrás del blog.

(Ojalá) Que Así Sea.

(publicado originalmente el 10/01/2008)

Acontecimiento lingüístico (No aclares, que oscurece...)

"Lenguaje es advenimiento del ser mismo, que aclara y oculta."

(Martin Heidegger, Carta sobre el humanismo)

Infalible tristeza del cronopio (Confessio)

A veces el tipo está tan deprimido y cansado de todo que sería capaz de cualquier cosa: hacerse cura, por ejemplo.

Entelécheia (Dear Santa...)

Una inteligencia feroz
e indecente

un alma

blindada

y la intensidad inmóvil
y eterna

de todo

lo que vale la pena destruir.

Y ahí...

             ahí...

Ahí te quiero ver...

LinierZ(en)

(en Autoliniers)

Abierto a la interpretación...

..."sólo con la aperturidad del Dasein se ha alcanzado el fenómeno más originario de la verdad".

Heidegger [¿quién más podía ser?] Ser y Tiempo, parág.44.

Tercero incluido

A: ¿Hay algo peor que un "anglosajón"?

B: ¿Hay algo peor que un francés?

Z: No se quejen... recuerden que nunca falta un canadiense...

Instrucciones

Para extraviarse:
Subirse al tren que vuelve
desde acá lejos.

Una sana costumbre

"Nos haría bien a todos recordar que, si bien diferimos bastante en las diversas pequeñeces que conocemos, en nuestra infinita ignorancia somos todos iguales."

(Popper, Karl. En, Conjeturas y Refutaciones, 1972. p. 53)

Luis el Último (obituarios)

En ocasión de la decapitación de Louis XVI, luego de la Revolución Francesa, los partidarios de la monarquía daban cuenta de su muerte con este bello enunciado:

"El alma del bueno de Saint-Louis voló a los cielos."

Por su parte, el oficial del registro civil del nuevo régimen estampa en los documentos oficiales:

"En el día de la fecha... murió Luis Capeto. Habitante de la parroquia del temple. Ciudadano francés. Domiciliado en: Palais de Versailles. Profesión: último rey de los franceses."

(Extraído de:

Marí, Enrique, "La Verdad en la Filosofía a Fines de nuestro Siglo".
Revista, "Acción Cultural", Nº1, diciembre, 1998.)

Eterna originalidad del plagio

*

hace milenios
se me ocurrió este haiku
que ya era otro

*

La República 2010 (Poetas, redes sociales, facultativos y caconas de salón)

Más leña de árboles sagrados (Random quote)

"Segunda conclusión provisional: a causa de esta invaginación quiasmática de los bordes, y si la palabra retirada no funciona aquí ni literalmente ni por metáfora, no sé lo que quiero decir antes de haber pensado, si puede decirse, la retirada del ser como retirada de la metáfora."

pero eso no es todo, después del punto (y seguido), sigue nomás...

"Lejos de proceder a partir de una palabra o de un sentido conocido o determinado (la retirada) para pensar qué pasa con ella en relación al ser y a la metáfora, yo no llegaré a comprender, entender, leer, pensar, dejar que se manifieste la retirada en general si no es a partir de la retirada del ser como retirada de la metáfora en todo el potencial polisémico y diseminador de la retirada."

Derrida, Jaques. "La retirada de la metáfora"

(Esto para que vean que dedicarse bajar pornografía no es el peor uso que se le puede dar a internet...)

 

PD: Juro que la cita es completamente al azar, la encontré buscando 'metáfora' en el sitio de Horacio Potel. (En su momento me pareció una buena idea, no me pregunten por qué.)

Un idealista

"Le gustaban las armas de fuego y le desagradaban los gatos. Incurría en sus inclinaciones de manera económica: por las noches solía utilizar las primeras para disparar sobre estos últimos en los jardines de la universidad."

(en la parte biográfica de la entrada sobre Francis Herbert Bradley, en SEP)