Otro Proteo (Universales Concretos)

Las cosas buenas son pocas, frágiles, efímeras, unívocas. 
La estupidez es infinita, multiforme, inagotable y eterna. Cada imbécil singular concentra en cada uno de sus gestos la potencia unificada, intemporal e invencible de cualquier posible imbécil.

Otro Asterión

Hace tiempo que lo sabe o lo sospecha. Toda ofrenda es al mismo tiempo una exigencia.

Quieren saber cómo estoy, qué siento, en qué estoy pensando. ¿Proyectos? ¿Miedos? ¿Fobias? ¿Parafilias?

Y yo, nada. El aire húmedo, el olor de la primavera sin flores ni tormentas...

Acordarme así sin pensar que esto que siento es el olor lejano del mundo, que esto es el mundo. Y este quedarme mirando la taza de café, ni perplejo ni encantado, sin saber muy bien qué decirme. Sin ganas de gritar ni de matarme ni de llamarte ni de destrozarte para siempre ni de cuidar el estilo ni de perder (o rescatar) la elegancia. Ni de alejarme por un momento de esta intensidad (expresión imbécil -adolescente- esta intensidad... pero, a lo que iba). De esta intensidad deshabitada que no desespera ni reza ni busca redenciones
fáciles
ni heroicas
ni nada.

Yo nada.

Y tanto tanto tanto desprecio por las palabras que nada más que esto, palabras. Arrodillado sin moverme ante (bajo, cabe, con, contra, de, desde, entre, hacia, hasta, para, por...) las palabras.

Como hace mucho.

Cuando creía inventar cosas así. Cuando habitaba esta enérgica, calma inconsciencia lanzada a* aquellos blandos laberintos transparentes que todavía no eran uno solo, que todavía no tenía derecho a llamar míos.

Καλλιόπη (Excerpta sermo magistrorum)

Eo ipso, particípoles de nuestro hodierno abrevar en el áureo hontanar de la espectable sapiencia de la Hélade. Ergo, tres más tres más tres naranjas.

Tiranías de la métrica

Una explosión blanda de sol de otoño

(He ahí un improbable endecasílabo, completamente gratuito, que acaso no rima con nada, y que yo no esperaba. Quién sabe de dónde habrá salido. Será que el azar es ciego pero no siempre es cruel.)

(Otra vez) La más antigua historia de amor

Existen métodos insuficientes, casi pueriles, que también pueden servir para la salvación. He aquí la prueba:

De qué hablamos cuando hablamos de amor

Según parece, realismo es dar vueltas sobre personajes derrotados, que ingieren grandes cantidades de alcohol mientras discurren sobre sus fracasos sentimentales, familiares, existenciales...
Bien escrito. Respetable. Desoladoramente verosímil, eso también. Claro que, puestos a elegir, prefiero otro tipo de convenciones formales.

(Leyendo Principiantes, de R. Carver.)

Simetrías y parcialidades

«Es como si Melville hubiera escrito: "Basta que sea irracional un solo hombre para que otros lo sean y para que lo sea el universo". La historia universal abunda en confirmaciones de ese temor.» (JLB)

Es como si Kafka hubiera escrito: "Los cuervos afirman que un solo cuervo podría destruir los cielos. Indudablemente, es así, pero el hecho no prueba nada contra los cielos, porque los cielos no significan otra cosa que la imposibilidad de cuervos."

Dear Charles

on my way home
(if you can call it home)
saw a midget
sitting on a fence
that's
the kind of day it was
(not a bad one, though)

Hipótesis de trabajo

(Apuntes para una posible vindicación o condena de Rousseau)

¿Por qué el mundo (de los oscuros recovecos de la historia a las dilatadas planicies el futuro) pertenece exclusivamente a los bullies (en criollo, matones), a los más violentos e industriosos de los idiotas?
Porque son los únicos seres lo suficientemente abyectos como para tomarse el trabajo de escriturarlo. Siempre firman "Nosotros".

Polidipsias e hidrofobias

Donde se trata de la antiquísima y absurda sed de originalidad; de sus recurrentes y muy ictícolas temeridades ante la inapelable persistencia de los imbéciles...

«El comité responsable de autorizarlo se negó en redondo, alegando: "Una mujer con cola de pez es posible; una mujer con cabeza de pez es imposible". Dalí se enfureció ante la habitual reticencia filistea a aceptar cualquier idea original que careciera de "antecedentes conocidos". En su opinión, el primero que había imaginado una sirena era un poeta, pero el siguiente en repetirla era ya un burócrata (...)» 

Sánchez-Vidal, A. (1994). Dalí. Madrid: Alianza. (p.50)

René Magritte, La invención colectiva (1934).  
Kunstsammlung Nordrhein-Westfalen, Düsseldorf, Alemania.
Fuente: http://www.wikiart.org/en/rene-magritte/collective-invention-1934

Fish Heads, Barnes and Barnes, 1980, Voobaha.

Centinelas

Su aguja anuda
mandalas de colores
que incendian penas.

Pendiente

Puñal. Presente;
desvergonzada. Mente
Amaneciente.

One glimmering nutshell (Hamlet, II, 2)

(entre otras cosas)

... la secreta cifra de las penas y alegrías,
la serena fanfarria de estos bichos que tropiezan
y amanecen,
se enderezan
y se expanden
y se entregan
acá nomás, tan alto,
tan desde siempre,
tan lejos del miedo.




http://youtu.be/6uli8fXrrlc

Moraleja sin cuento

No toda repetición alberga la promesa de belleza. No toda armonía es tranquilizadora ni todo vértigo esconde maravillas.

Apocatástasis (Un detalle)

Mandinga tiembla. No niega que el negocio marcha mejor que nunca, pero ha aprendido a desconfiar de cualquier éxito desmesurado. Lo angustia imaginar el día en que innumerables, inocentes, alegres llamas redentoras terminen por devorar la carne de todos y cada uno de los pelotudos que enturbian la superficie del planeta.

Pobre Viejo, le tocó el lado equivocado de la broma más cruel: nadie se molestó en informarle que los boludos son incombustibles.

Ignora que Su Imperio es absoluto y tiene el tamaño exacto de la eternidad.

Ajolote

Monstruos y monstruitos. Enfermos y enfermitos.
Derrotados. Degenerados. Desahuciados. Desequilibrados. Alienados. Apestosos y apestados. Abombados.
Y el miedo más grande. Su singular terror innumerable. El frío en los huesos de saberse uno de tantos.

Chimæra (crónica)

Patalear. Molestar. Ni siquiera es una condena. Es lo que hacemos. Es todo lo que podemos hacer.

¡No, no, no! –pensaba el monstruo chiquito (feliz inocente tibio tierno cruel intacto indestructible).

También podemos, con algo de práctica, aprender a patalear con estilo.

***

Y así el tiempo le fue desenterrando la tibia certeza de que la disciplina no tiene nada que ver con el estilo. Hubo quizás un primer instante en el que sospechó –todavía sin vértigo– que el virtuosismo no cabía en su presupuesto.

(Hoy adorna sin adornar las incómodas alturas de cierta afamada catedral parisina.)

Eppur...

Quizás por falta de talento (o de algo mejor que hacer), cada tanto se abandona al irresistible vértigo de lo que él llama "reflexión". Entre otras profundidades más o menos perennes, le da por pensar cosas como la siguiente:

Después de Homero, ¿para qué escribir un solo verso más?

- Claro que lo mismo podría decirse de Virgilio, de Dante, de Shakespeare, de Quevedo o de Hölderlin, quizás incluso de Whitman...

(Inútil demorarse en tales precisiones. El tipo no se achica: contiene multitudes.)

Posible razonamiento borgeano

Los profetas son poetas. La literatura es más memorable que las revelaciones: esto también es una revelación y quizás, también, literatura.

... modal

"Los cuervos afirman que un solo cuervo podría destruir el Cielo. Eso es indudable, pero no es ninguna prueba contra el Cielo, porque el Cielo no es más que la imposibilidad de cuervos." (Kafka)

Pero ocurre que el desprecio no es un argumento. Y la esperanza no es un argumento. La parábola y las plegarias no son otra cosa que la imposibilidad de todo argumento.